* * *

В норе, домами сдавленной, Над грязью стертых плит, Фонарик, весь заржавленный, Божницу золотит. Темна нора, ведущая Ступеньками к горе, Груба толпа, бредущая С поклажею к норе. Но всяк тут замедляется И смотрит, недвижим, Как Дева озаряется Фонариком своим. И кротостью усталые Полны тогда черты, И милы Деве алые Бумажные цветы. 6.VIII.16

о тексте

Email: otklik@ilibrary.ruО библиотекеРеклама на сайте