Вот он идет проселочной дорогой,Без шапки, рослый, думающий, строгий,С мешками, с палкой, в рваном армячишке,Держась рукой за плечико мальчишки.И звонким альтом, жалобным и страстным,Поет, кричит мальчишка, — о прекрасномОб Алексее, божьем человеке,Под недовольный, мрачный бас калеки.«Вы пожалейте, — плачет альт, — бездомных!Вы наградите, люди, сирых, темных!»И бас грозит: «В аду, в огне сгорите!На пропитанье наше сотворите!»И, угрожая, властным, мерным шагомИдет к избушке ветхой над оврагом,Над скудной балкой вдоль иссохшей речки,А там одна старуха на крылечке.И крестится старуха и дрожащейРукою ищет грошик завалящийИ жалко плачет, сморщивая брови,Об окаянной грешнице Прасковье.1907